Cada vez más, las efemérides de uno tienden hacia una lista, a primera vista anárquica, de recuerdos, instantes que han quedado en la memoria  de la vida. Los listados son también el orígen y la esencia de la literatura , de modo que no es extraño que los editores tengan un tirón especial por ellos y coleccionen ejemplos como si fueran mariposas.
En la novela que estoy leyendo alguién comenta:
» se arriesgó a emprender una fuga llevándose los zapatos de charol, un vestido burdeos crepé, algunas fotos de la infancia y un pequeño medallón que su madre , al marcharse de casa, le había entregado diciendo: hagas lo que hagas no dejes para mañana las cosas hermosas».
En mi lista preferida don Fabricio , con el pie en el estribo, recuerda :
» algunos caballos , las alegres escopetas disparadas en alguna cacería, la risa compartida, los momentos de satisfacción por haber sabido dar respuesta tajante a los necios, el tacto delicado de ciertas sedas de corbata, el aspecto voluptuoso de algunas mujeres encontradas en la calle».
Los días de efemérides tienen  esa dedicación en el buscar entre lo que ha ido quedando hasta encontrar el rastro del deseo , la íntima voluntad del cazador de instantes y , así, poder retomar el hilo de la vida, siquiera un poco más hasta donde nos esté reservado.
Dejo aquí unos versos de Jorque Manrique dedicados a la memoria de su padre:
» ¿ que se hicieron las damas , / sus tocados e vestidos , / sus olores ? / ¿ que se hicieron las llamas / de los fuegos encendidos / d,amadores? / ¿ que se hizo aquel trovar, / las músicas acordadas / que tañían ? / ¿ Que se hizo aquel danzar, / aquellas ropas chapadas / que traían » /

El deseo, la falta de certeza ; el corazón del hombre.